顾清洲

他还是那个表情，平静的，克制的，禁欲的。

    “过来。”他说。

    他拉着我的手，走到床边。

    他坐下。

    我站在他面前。

    他又拿起一个东西。

    一把尺子。

    不是刚才那把，是一把更短的，透明的，塑料的。

    他用尺子的边缘，贴着我小腹，慢慢往下。

    那道凉意一路向下，向下——

    1

    我低头看他。

    他抬头看我。

    那个眼神。

    像教授在研究他的课题。

    但他的尺子在动。

    轻轻地，慢慢地，一下一下地——

    “清州……”

    他停了。

    然后他放下尺子，把我拉到他腿上。

    他抱着我，脸埋在我胸口。

    1

    “你知道吗，”他的声音闷闷的，“我想这一天，想了很久。”

    我的手穿过他的头发。

    “想什么？”

    “想你在我面前。”

    “现在呢？”

    他抬起头，看着我。

    那个眼神。

    有火，有克制，还有一点别的什么。

    “还不够。”

    他把我放倒在床上。

    然后他拿起那个笔筒，放在床头柜上。

    他看着我，一样一样地拿出里面的东西。

    笔。尺子。剪刀。戒尺。还有我叫不出名字的，各种各样文具。

    “今晚，”他说，“我们慢慢试。”

    那个晚上，我被他用那些东西折磨了整整一夜。

    每一支笔，每一